老宅门环上的铜绿在晨光中泛着温润的光泽，我蹲下身擦拭时，指尖触到那道被岁月磨得发亮的刻痕。那是曾祖父留下的家训："忠厚传家久，诗书继世长"，墨迹早已褪色，但门环的纹路里仍能辨出"忠"字的最后一捺。这座青砖灰瓦的院落里，每一块砖石都在无声讲述着百年家风的故事。

沿着天井里的石阶往里走，正厅的八仙桌上摆着曾祖母留下的黄铜算盘。记得每个寒暑假，爷爷都会教我拨弄那些圆润的珠子："算盘珠子要像做人，落子无悔。"那年除夕，我因贪玩把压岁钱弄丢了，爷爷没有责备，而是带我连夜去文具店赎回。他握着我的手在算盘上反复拨动："算珠相撞才有清脆的响，人生路上每一步都要算得清清楚楚。"从此我懂得，诚信不是挂在嘴边的教条，而是藏在算珠碰撞的脆响里。

穿过回廊的月洞门，厢房里摆着父亲亲手制作的木雕书架。木屑的清香至今萦绕鼻尖，那年高考前夜，父亲突然把未完工的书架搬进我的房间："考完最后一科就帮你装好。"台灯的光晕中，他布满老茧的手在榫卯间游走，木屑像雪花般飘落。当书架最终立在窗前时，我看见每道木纹都浸透着时光的温度。父亲用三十年的木匠生涯告诉我，勤勉不是机械重复的动作，而是把每个细节都打磨成艺术品。

最西边的阁楼藏着奶奶的针线箱，红绸布上绣着并蒂莲。每个端午，她都会教我缝制香囊，说针脚要像血脉般连绵不断。去年整理老宅时，我在箱底发现本泛黄的日记，扉页写着："1952年冬，公婆卧床三月，我每日用艾草汁为二老缝制护膝。"那些歪歪扭扭的针脚里，藏着半辈子的孝心。如今我照顾住院的外公，也会在翻身时轻轻按摩他的肩颈，就像奶奶当年抚摸我的发顶那般轻柔。

春分那天，母亲在菜园里教我松土播种。她将竹耙插入泥土的姿势，与曾祖母在田埂上劳作的身影重叠。当第一茬青菜破土而出时，母亲指着嫩绿的菜苗说："土地最诚实，你付出多少汗水，它就还你多少收成。"这句话让我想起去年支教时，有个孩子因家庭贫困辍学。我带着他捡拾废品，用三个月的劳动换回学费。当他重返课堂那天，眼里的光比菜园里的晨露还要明亮。

暮色中的老宅渐渐沉入寂静，门环的铜绿在晚风里泛起涟漪。我轻轻合上曾祖父的樟木箱，里面躺着曾祖母的绣帕，帕角绣着"家和万事兴"。忽然明白，家风从来不是高悬的牌匾，而是门环上经年的铜绿，是算盘珠碰撞的脆响，是木匠刨花里的木香，是针线箱里绵延的血脉，更是春耕秋收时土地回馈的绿意。这些浸润在时光里的细节，如同老宅的梁柱，虽不显眼却撑起了整个家宅的脊梁。当年轻一代带着这些故事走向远方，那些刻在门环上的家训，终将在岁月长河里化作滋养生命的清泉。